Hinter mir schoben sich Wolken heran. Aber ich fuhr ihnen davon und war am späten Nachmittag am Lungomare (die Straße am Meer entlang) von Viareggio. Ein Holländer dirigierte mich durch die Stadt zu seinem Campingplatz, wo es später hieß, morgen am Nachmittag werde es regnen.

 

Irgendwie hatte ich am nächsten Tag wenig Lust und fuhr zum Bahnhof von Pisa. Da kriegst du schnell ein Ticket, hast zehn Minuten Zeit, einen Aufzug zum Gleis gibt’s auch, umsteigen in Empoli, um zwei Uhr bist du in Siena in der Toskana, und noch dazu ist der Campingplatz ganz nah. Um halb vier fing es dort zu schütten an. Eine Viertelstunde öffneten sich die Schleusen des Himmels, doch dann war wieder Ruhe.

 

Als nächstes wollte ich zum Lago di Trasimeno. Man fährt durch diese zauberhafte toskanische Landschaft mit den Zypressen und dem geordneten Land in der Ferne, und Touristen sind da im Auto unterwegs. Einer aus Mülheim hatte einen alten Porsche, ein Paar aus den Niederlanden einen alten Volvo. Mit allen habe ich geplaudert. Der Weg war mir unklar, ich fragte hier und dort und erfuhr: Du musst über Montepulciano. Eine kleine Straße ging ziemlich steil hoch, es war viel Verkehr, und plötzlich konnte ich nicht mehr.

 

Ich musste schieben, welche Schande! Ich sagte zu mir: Der Tag hat dich geschafft, du kannst nicht mehr, vielleicht musst du in der nächsten Pension übernachten … Eine Frau sagte: nur noch eine Steigung, dann links hinunter, und du kommst zum See. Ich drehte mich um, und mein Blick fiel auf ein Schild: 17 Prozent Steigung! Nun verstand ich alles. Nicht ich war am Ende, nein, die Steigung war einfach zu streng.

 

 

Jedenfalls war ich um 20 Uhr am Campingplatz am Trasimenischen See. Sie hatten ein Restaurant, und ich öffnete die Tür. Als mich von den Tischen ein Dutzend Gestalten unmotiviert anblickten, vermutlich Wohnmobil-Leute, machte ich auf der Stelle kehrt und aß Pizza 100 Meter weiter; da war es unterhaltsam, Italiener waren unter sich.

 

Mir fehlte eine Landkarte, Smartphone habe ich nicht, aber mit zehn Mal fragen kommt man auch voran. Erst am Nachmittag war ich in Foligno, der Rest nach Camerino versprach viel Steigung. Ich rief Chiara an, und sie holte mich mit dem Auto ab. Sie wohnt mit Fabiano etwas abgeschieden auf einem Berg mit Blick auf Camerino, wo sie aufgewachsen ist. Die Stadt ist verödet, weil sie 2017 von einem Erdbeben durchgeschüttelt worden war.

 

 

Vier Tage blieb ich dort, schrieb am Morgen an der Sonne ein paar Artikel, und am Abend trafen wir uns mit Freunden. Es war genial, nach ein paar Tagen auf dem Rad Pause zu machen … mein Hinterteil tat mir weh, ich wusste nicht warum. Lag es am zu hohen Sattel?

 

Anfang Juni verließ ich die Stadt und hatte eine ruhige Fahrt nach Foligno, wo ich einen Zug nach Rom nahm, um ein paar Tage bei Freund Romano zu bleiben. Ich schlief auf einem Sofa im Wohnzimmer, und zwei Tage unternahmen wir Touren in die Umgebung, die bei Romano immer um sechs Uhr am Morgen beginnen und um zehn Uhr am Abend enden. Und wieder fuhren wir am frühen Morgen auf den Straßenbahnschienen hoch und oben am Kolosseum vorbei, wie vor 20 Jahren schon öfter.

 

 

Dann war’s genug, Romano begleitete mich zum Bahnhof, und ich nahm den Zug nach Pisa (5 Stunden Fahrt), und dort stieg ich um und ließ mich bis auf den Apennin befördern, nach Pontremoli. Zehn Kilometer weiter lag der Cisa-Pass, und da stand ein riesiger gelber Touristenbus, der nach Berceto wollte. Ja, er würde mich mitnehmen, sagte der Fahrer. Was es koste? Er winkte ab. Ich lud mein Rad ein, und er fuhr eine Stunde im Regen auf der Autobahn über die Berge und kreuz und quer, und ich verstand nicht, wohin er eigentlich wollte. Ich war der einzige Passagier. Er setzte mich in Borgo Val di Taro ab. Da gebe es einen Campingplatz, meinte er.

 

Den fand ich auch und redete mit Mirko. Willst du einen Kaffee? fragte er. Wir verstanden uns prächtig. Es war ein einsamer Campingplatz, auf dem ich alleine war. Es gab eine Straße ohne Steigung hinunter in die Po-Ebene. Um acht Uhr am Morgen fuhr ich los, wurde von tausenden Autos und Lastwagen überholt, und um sieben Uhr am Abend war ich in Lodi und checkte in einem Hotel ein. Glanzvoll. Es fehlten noch 100 Kilometer, ich besuchte wieder den Campingplatz, auf dem meine Reise begonnen hatte (eine Rundtour Lugano-Lugano sozusagen) und war dann bald wieder zu Hause.

 

 

Wenn ich darüber nachdenke, merke ich, dass ich nach Cremona eigentlich nur 6 Tage voll geradelt bin, jedoch 10 Tage Pause hatte. Darum waren es allenfalls 900 Kilometer in 24 Tagen.

Ich kam am Kernkraftwerk Brokdorf vorbei und hielt in einem Dorf an. Sechs Männer saßen mit Astra-Bier um einen Tisch, ich gesellte mich zu ihnen, und wieder fühlte ich mich ihnen zugehörig. Wir müssen wissen, dass alle Menschen unsere Freunde sind; wir sind alle verwandt. In der Nähe lag übrigens Wacken, und einer, der anreiste, meinte, es werde keine Schlammschlacht werden, das Heavy-Metal-Festival, doch er irrte sich.

 

Mein Weg führte nach Büsum, steife Brise vom Meer, ein Campingplatz war nur für Wohnmobile, der zweite hatte keinen Platz für ein kleines Zelt, doch beim dritten klappte es. Schade, dass ich den Halbmond über dem Meer nicht fotografiert habe! Und so gelangte ich am 30. Juli wie geplant nach Husum. Eine Bö, die über den Deich kam, schleuderte mein Zelt beim Versuch des Aufbaus herum, und das Gestänge brach endgültig. Die Verwalterin des Campingplatzes hatte zwar ein Ersatzzelt, aber nun war ich entmutigt. So hatte das keinen Sinn.